Desmesurável o vermelho ao meu redor, tomara eu reconhecer-lhe flores, mas adivinho-lhes somente o perfume e um momentâneo bem-estar.

Vagueio numa total ausência de comtemplação,

em que o mar não é mar, mas um ruído confortável

em que mar é fúria arrastada para fora de mim.

Deambulante, na ausência de fúria,

Vergo-me para ouvir as ondas a murmurar injustiça.

Com a cara encostada à areia molhada, misturo-me com o silêncio.

Uma lágrima anuncia-se através de manchas que provavelmente são o Mundo a manisfestar-se através do meu alheamento.